O silêncio

Há poesia demais em não falar nada

um romance não escrito quando penso em você

contos que dormem intactos

sob o travesseiro

crônicas de uma vida que anda de lado,

sem porquês.

Se eu não nascesse hoje,

tornaria a morrer sem revelar esse mundo

sem participar o liame das coisas,

entre o sólido e o abstrato mais profundo,

aquele lugar onde tudo o que há se revela na história do mínimo,

enquanto se perdem, assim, os seres recém surgidos do limbo,

antes de inaugurarem qualquer estado de consciência.

Àtomos e palavras,

urdidas na calada da noite inacabada,

inocências...

Neste filme que passa bem diante dos meus olhos

vejo cores, o campo, bichos, flores e mato alto,

então estou integrado nesta tela impressionista, e sou a própria

imagem do que quero ser: sou campo, sou bicho, flores e mato alto

repleto de pontos de sombra e luz,

sob cuja fragmentação espelhada possibilito a visão,

enquanto imponho meu olhar, esse tirano

trocando a realidade pela impressão.

Sou também o pintor que tudo observa

e se lança às tintas na tela

revivendo as cores em novos arranjos possíveis, existenciais,

contemplando esta paleta insólita em suas mãos

enquanto gesta um admirável mundo novo

que se alimenta

e se reinventa numa nova edição.

Na calada da noite, enquanto durmo, esse mundo acorda

as coisas e bichos que me emprestaram seu sentido convencional

libertos de meus olhos e equivocadas impressões natimortas

partilham sua confraternização de objetos não humanizados,

mas repletos de sensações e opiniões a meu respeito

e erram enquanto me analisam, me julgam num esquartejamento lógico

em prol de um sentido inanimado

deixando de encarnar suas verdadeiras essências

de campo, bicho, flores e mato alto

humanizando-se progressivamente enquanto agonizam

e eu, livre do meu próprio julgamento,

vôo para bem longe disso tudo

relegando o mundo ao seu estado anterior,

à sua simples inexistência,

agora,

que lá não estou mais

para torná-lo real