A fé que eu quero

 (para Yuka : 1965-2019)

"Quando o monstro vem chegando, chegando,
e ameaçando invadir o seu lar....
-- parado aí no mêmo lugá, se não , se corrê, eu atíro..."
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o verso que destrava na praia

e sobe o morro com familiaridade

arte de artista corajoso denunciando violência

pra falar convincente que nem pipa
sinalizando o verbo em final de tarde

descobrindo a poesia lá, entocada,

onde ninguém quis ou ninguém podia ver

o garoto a garota inteligente, as vozes das comunidades

na visão de um outro Rio, quem sabe,um outro país

 que anda  muito longe

mas já cresce feito plantinha irrigada no coração

de tanta gente

ainda frágil, ainda débil

mas plantada, germinada

e com o sol certo, se der uma chuvinha

não é coisa de se perder a esperança

(porque você não perdeu, jamais)
porque dela dependemos não apenas nós
como indivíduos salvos por um dia 

mas todo o mundo que está em volta
 que de revolta em revolta se agonia

como é, poeta, muito além de morrer 

pelo que se acredita

como é viver
até o último instante com toda essa coragem

viver por tudo aquilo que defendeu

de forma brilhante

não sem provar uma fatia desse terror

não sem ter sofrido as crises, a depressão

e a dor 

não sem ter sofrido intensamente

a cada dia como se fosse o dia da despedida

depois que o metal frio do sistema
te atravessou em rajadas a espinha partida

mas não partiu os ossos das esperanças

a porra toda da violência que governa as ruas

também não te poupou 

mas a potência trágica de tudo isso

tornou mais forte ainda sua vontade

de não ser mais um de discurso fácil

como o cidadão comum,
o famoso "cidadão de bem"

a defender a força, a porrada, a bomba

apenas para fazer bonito na imprensa

massacrando os que nada têm

sua perseverança, a fibra

a fé em não ter abandonado o sonho

quando tantos outros (também bons)

não aguentaram o tranco

e mais que tudo, essa inteligência lúcida, aberta

a rima e o verso fácil mesmo pra falar

de coisa tão difícil

o acreditar, ainda, na beleza

essa imortal delicadeza

que nos lega ao fim da jornada

em meio à incerteza

que é viver , à banalidade que é morrer 

num país como este nosso

a lembrança orgânica de que nossos heróis

também sangram,
nossos heróis também morrem

e diferente de antes, não mais de overdose

e sim em praça pública

lúcidos

seja intencionalmente

seja no previsível acidente

em meio à mais pura violência, 

arrastados nessa cotidiana barbaridade

nossos heróis morrem , de uma forma ou de outra

mas morrem buscando a verdade