O ALEPH

                     No começo, ninguém desconfiava de nada. Vieram assim, sorrateiras, esgueirando-se por pequenas frestas, povoando nichos de sofás, camas, forros de geladeiras e armários de roupas e sapatos. Com presenças mais discretas e silenciosas durante as estações mais frias, tornavam-se contudo explícitas e corajosas nos dias quentes, anunciando uma nova ordem de terror. Em algumas épocas, tudo silenciava, e inusitadamente passávamos alguns incríveis dias de paz. Mas no decorrer de dois ou três meses,  logo estavam novamente em toda parte, multiplicadas como se durante o suposto período de hibernação tivessem não apenas acumulado força e estratégia, mas também copulado compulsivamente e se reproduzido em batalhões à exaustão durante cada precioso segundo de tempo disponível, dada a quantidade assustadora que a cada ano  só aumentava. Minha mãe se estressava com aquelas criaturas mais do que com qualquer outro tipo de problema em casa. Não tinha questão com vizinhos, orç

A carne mais barata do mercado é a carne negra A carne mais barata do mercado é a carne negra A carne mais barata do mercado é a carne negra A carne mais barata do mercado é a carne negra A carne mais barata do mercado é a carne negra Que vai de graça pro presídio E para debaixo do plástico Que vai de graça pro subemprego E pros hospitais psiquiátricos A carne mais barata do mercado é a carne negra A carne mais barata do mercado é a carne negra A carne mais barata do mercado é a carne negra A carne mais barata do mercado é a carne negra A carne mais barata do mercado é a carne negra Que fez e faz história Segurando esse país no braço O cabra aqui não se sente revoltado Porque o revólver já está engatilhado E o vingador é lento Mas muito bem intencionado E esse país Vai deixando todo mundo preto E o cabelo esticado Mas mesmo assim Ainda guardo o direito De algum antepassado da cor Brigar sutilmente por respeito Brigar bravamente por respeito Brigar po

"Geléia Geral" : a Dor ---------- "Existirmos: a que será que se destina?" (Caetano) A potência-em-vida do poeta A potência-em-morte da poesia que se reencanta em versos Quando a vida periga ser maior que o viver e de uma hora pra outra descabem-se uma coisa da outra A intuição feliz da organização de Ítalo Moriconi, nessa obra de tamanha beleza, encontrada seleção e síntese de uma arte sem igual, de um artista incomum cuja obra só resvala os ecos mais verdadeiros em pulsões de profundidade e largura como num Camus, num Sartre, como num maio de 68 ao propor questões  que, valorizando a estética do "regional", não se  limita aos condicionamentos  da época ou do lugar ,mas transcendem em busca do desconhecido que há no mundo A Tropicália original em movimento, potência e música sendo no fundo a visada e um expoente legítimo  do melhor  existencialismo bebendo na fonte francesa e se expandindo com a libe

Primeiramente, um alerta: não sou do tipo que acredita em "arte regional", portanto nem de longe me chamem para celebrar "A literatura capixaba", como se isso de fato fosse algo real, e ainda, algo digno de nota por alguma razão. Trata-se de um enorme equívoco, apesar de largamente usado pelo jornalismo local, esse conceito, porque creio fundamentalmente que arte, seja aqui ou lá no quinto dos infernos que seja produzida, é sempre o testemunho humano sobre o mundo e a vida, independentemente da forma com que seja produzida ou em que se faz para chegar até seu público. Por isso, atrai para si, desde sempre , uma idéia universalista do que é ser gente no planeta Terra, independentemente das intencionalidades ou o contexto de sua produção. Ainda que sejam naturais e louváveis iniciativas pragmáticas e de incentivo cultural do tipo financiamento público para autores e artistas locais ou regionais, seja por município ou estado da federação, ainda que sejam desejáve

Um soco na boca Melhor sentimento para traduzir Um ano como este, de 2019 Que ainda está no segundo mês Drummond, essencial Na tradução de toda essa dor o atordoamento dos sentidos a perda de qualquer esperança de racionalidade em nossos dias

As vaidades e prazeres do ego, superando com folga qualquer atribulação O mundo inteiro se acabando E eu só preocupado com minha coleção de obras completas do Saramago Que acabou de chegar em casa, com aquele cheiro  de livro novo E cara de brinquedo novo pra Uma criança curiosa ------- **Que edição maravilhosa, da Companhia das Letras !!! Pra tentar não deixar tanta saudade dos tempos mágicos da Cosac & Naif

Crianças e v elhos sob as sombras salvadoras de um dia quente Reflexos no velho lago de cimento azul com sapos e garças artificiais Os olhos sangram enquanto passo a vista nos jornais Sem saber ainda ao certo se enquanto eu leio os jornais Se é  mesmo para ficar ou continuar perplexo E assim alimentar esse outro tipo de realidade Um vício tóxico em adrenalina e notícias ruins Para, inconscientemente, fazer minha própria catarse E perceber, em algum momento, que habitamos Uma espécie de paraíso, se por acaso, você Até essa hora da manhã de uma quinta qualquer Ainda não foi a tropelado, assaltado, perfurado por balas Ou mordido por algum cão raivoso  Não sei se procuro isso, ou  no fundo,  Como o bom menino criado pela minha mãe E influenciado, ainda que pouco, por aquela Velha e estranha inafiançável confiança na vida Ainda busco alguma esperança humana ou espiritual De q ue uma hora possa surgir algo diferente E que as notícias estampadas em m