Nunca fomos tão jovens

Ela, R., a pele cor de giz, os lábios sempre marcados por

aquele batom vermelho-sangue, o rosto de maçã, os olhos matadores

de se perder uma vida e os cabelos pretos e lisos nos ombros. 

O gênio do cão, para arrematar o conjunto: a frieza capaz de matar
 de frio um esquimó, quando queria
ou o calor em forma de gente, nos dias bons,
alternando-se tudo isso sob a pele da mesma criatura como as várias luas no céu.

Isso, porque ainda não chegara aos 16, mas sua autoconfiança, o corpo já

plenamente formado e a sensação de estar tão à vontade no mundo como 

no quintal de casa, davam a impressão de que tinha mais idade.

Ele, K., já com 17, alto e topetudo, mais magro do que propriamente

forte, andar rápido e vacilante, a carteira quase sempre vazia e a expressão

facial de um ar perdido, aliada a uma inteligência crítica e desafiadora

surgida precocemente, não perdia a hora mais esperada do dia. A hora em

que o coração pulava na garganta, enquanto se desenrolavam aqueles dez

ou quinze minutos de agonia sofredora e radiante, ao redor de uma certa

janela da pequena cidade do interior. A hora em que R. chegava do colégio,

tomava um banho e, depois do lanche, ficava um tempinho de bobeira na

varanda de casa, secando seus cabelos ao vento, enquanto

observava o movimento da rua, colocando a conversa em dia com algumas

amigas e os vizinhos. Estudavam em escolas diferentes e em anos diferentes;

então K. precisou obter informações confidenciais, anteriormente, de

forma a assegurar-se da sua estratégia de abordagem.

A ocasião ideal sempre era sonhada e premeditada por K., desde o dia

anterior, depois da última passada pelo local estratégico. Seu plano de conquista

era infalível: aos poucos, ia se fazendo notar, mostrando que era inteligente

e boa praça, aparecendo no campo de visão da garota e deixando

que sua propagada inteligência e fama de ótimo estudante talvez marcasse

alguns pontos extras no placar da vida. Bom, mas isso era, digamos, o plano

A, e por alguma contingência, K. não tinha ainda noção do quão necessário,

nesta vida, era possuir algum tipo de plano B.

Àquelas alturas, assaltado pela mais forte paixão de adolescente, a inexperiência

e a falta de tato para lidar com os recém-descobertos caminhos

do coração, colocavam muitas dificuldades na realização do que, à primeira

vista, parecia tão simples. Portanto, é necessário confessar que, apesar de

tanta estratégia e do desesperado interesse verdadeiro voltado para o objeto

de seus melhores sentimentos, a realização desta peça de teatro deixava

a desejar quando, no primeiro ato, a fala sumia na voz do protagonista.

Portanto, suas agruras começavam, para o ator apaixonado, bem antes

da “passada” diária em frente àquele que se tornara o palco principal de

sua vida no último ano. 

Eu diria, para ser sincero, mas sem querer ser dedo- duro, 

que as agonias teriam começado bem na noite anterior, nas entrevistas

mentais com o confidente travesseiro. Como tratava-se de assunto

de Estado, obviamente que era sigiloso e não poderia ser compartilhado

ou obtido alguma cumplicidade de quem quer que fosse. Tanto pior: na solidão,

seu amor crescia cada vez mais e sufocava-o antes de poder vir ao

mundo. Assaltavam-no tormentos e dúvidas acerca de seu objetivo e da relativa

capacidade de alcançá-lo. “Será este assunto interessante? Será que

eu estou bem? Será que sou bonito, sou forte ou inteligente o bastante?

Será que não vou gaguejar? E o principal: será que não estarei sendo óbvio

demais e, dessa forma, declarado finalmente meu interesse, eu me tornarei

desprezível e descartável?”.

Sem querer abusar da ironia, digamos que todas essas questões geralmente

eram sintetizadas em uma ou duas frases desastrosas, de passagem

pelo palco: “Ei, tudo bem? Dia quente hoje, não?”. Ou talvez ainda pior,

como se fosse possível: “Como vai sua mãe, Dona F.? Como vai seu pai, Senhor

J.?”. Nessas ocasiões trágicas, geralmente essas sentenças de morte

eram proferidas assim, de passagem, em marcha reta e batida, com direito

a uma virada de cabeça à esquerda, num curto espaço de cinco ou seis

metros, que eram exatamente o tamanho da parte da frente da varanda da

casa de R., onde ela ficava na cadeira ou na rede, nos finais de tarde, espreguiçando-

se como uma onça e alisando suas madeixas  com seus dedos brancos e

aquelas  unhas exoticamente pintadas.

E os resultados cotidianos no campo de batalha não eram exatamente animadores:

“Meu Deus! Hoje foi o pior dia. Como eu sou idiota, e ainda gaguejei para

pronunciar uma simples frase. E, como se não bastasse, ainda tropecei naquela

maldita pedra no caminho no final da minha fala? Nem Drummond me ajudaria

numa hora dessas! Mas pelo  menos foi bom por um lado, que pude vê-la rindo 

e mostrando aquele sorriso, meu Deus, aquele sorriso.

Seguia em suas angústias, teorizando à máxima potência o amor ainda não tocado.

"Como posso ser interessante, sendo tão banal e sem ter qualquer originalidade?

A moto está trancada desde o último tombo, meu pai ainda não me deixa

dirigir o bendito carro, e bicicletas, que eu saiba, nunca derrubaram corações. 

Além de tudo, acho que sou  magro e não tenho a menor graça, melhor dar adeus à

vida de conquista. A única vantagem comparativa é que sou o melhor aluno

da minha classe. Mas desde quando essas meninas se ligam em primeiros

alunos de classe? Nem nos contos de fadas” - Tais vaticínios eram proferidos

mentalmente (às vezes, mesmo, verbalmente, em altos brados, sempre

na ausência de terceiros, é claro), no rigor das autoacusações de uma mente

insegura e excessivamente crítica, uma mente onde a linguagem com o

universo parecia se aprimorar a cada dia, desde que não tivesse gente no meio.

Quanto tinha gente, dificultava. Mas, para não ser tão cruel com o juiz no

proferimento das sentenças, digamos que, se fôssemos apurar uma média,

essas poderiam ser, dependendo do contexto, verdades quase absolutas a

ser trasladadas para uma vida adulta e contemporânea. A insegurança como

material de vida. O questionamento contínuo do mundo ao redor, levado

aos paradoxos.

A contar em tempo real da vida adulta, digamos que se passou quase um

ano nessa dramática e insolúvel situação. A contar em vida de coração adolescente

apaixonado, passaram-se muitas eras, contudo, e o tormento nunca diminuía.

Não diminuiu, com certeza, quando R. começou a namorar, depois de uns

três meses, o filho do dono da venda, nem diminuiu quando um ano depois, R.

mudou-se para outra cidade, longe, no descampado desse mundo sem dono.

Formado com louvor na escola onde estudava há três anos, K. retornava

uma tarde dessas para casa, quando parou para conversar com a antiga vizinha de

R., a sua melhor amiga e confidente, W. Estranho quando a interlocutora era

mulher, mas não objeto da paixão. As conversas fluíam normais, espirituosas,

ricas e descontraídas. Que raio de maldição era espargida sobre as conversas

de amor que a tornavam tão pesadas, difíceis, travadas e muito mais

ricas em não-dizeres do que palavras significantes? W. falava com saudades

da amiga, disse que ela estava indo bem na faculdade que ora iniciava, no

curso de Direito, e puxou K. para um canto, para lhe confidenciar um segredo.

Não criemos ilusões a essas alturas: a vida é muito mais dura, trágica, injusta, 

e mais repleta de confusões, desaventuras e não realizações do que as pessoas

gostariam de admitir na real. Se a sinceridade desse o tom, perceberíamos 

muito mais os significados ausentes em face dos seus objetivos 

e uma infinita rede de vãs justificativas do que o contrário. 

Nossa salvação, talvez a única possível, é que de vez em

quando, por uma deliciosa inexatidão do destino, conjugada com os sabores

do acaso, enquanto o espírito maligno dorme por uns instantes, o vivente se

vinga de alguma forma.  W. confessou, em todas as letras, que segundo 

confidência da amiga R., sua grande paixão na verdade sempre fora mesmo K. 

Ela se preparava todos os dias, depois das aulas, chegava rápido em casa,

tomava seu banho da tarde, depois perfumava-se, pintava suas unhas

e ficava esperando-o passar, na varanda, voltando das aulas. Gostava do 

seu embaraço todo, da sua mudança de cor quando falava com ela

adorava a tentativa em desespero de buscar assunto, ela sabia do esforço dele

em querer ser alguém a seus olhos, e se encantava com a poesia da coisa toda. 

Mas, depois de um tempo, aquilo tudo foi esfriando, ela era do signo ansioso 

que gostava de ação , portanto  julgando que não havia um  interesse maior 

do seu pretendente, aceitou o o pedido de namoro do filho do dono da venda,

que vivia rodeando a cena há tempos.

Digamos que uma pessoa mais sensata, diante da notícia inesperada, e depois

desse tempo todo, poderia , para ser decente, ter  ao menos pulado do décimo andar 

de um prédio, ou ao menos tentado novo contato com sua antiga paixão.

Mas quanto a K., que nada! Nosso amigo ficou, por muito tempo depois,

andando com aquele sorriso besta estampado no rosto.

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Publ in "Manga Verde", Contos, Secult 2015 / Ed Cousa 2016