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DISTOPIAS COTIDIANAS: MATRIX , ALICE E OS PARADOXOS DE SER CONTEMPORÂNEO

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(texto reeditado) Lembro-me, nostálgico, do conceito de futuro exposto por  Fritz Lang, no filme cult "Metrópolis", realizado há quase cem anos... A coisa toda ficou bem pior do que o gênio alemão poderia supor. A sensação claustrofóbica e a vertigem  de estar de pé em um planeta que parece girar cada vez mais rápido, num universo em contínua expansão, a sociedade pós-industrial  criando e destruindo referenciais com tamanha facilidade e volume que torna impossível a qualquer mortal assimilar a quantidade e a qualidade de informações julgadas necessárias para a sua vida. Situação de perda, que gera um certo descontentamento ou frustração diretamente proporcional à escala em que as próprias notícias, a tecnologia ou o conhecimento são produzidos. Ou seja, quanto mais informação, maior a tendência a uma relativa perda do referencial, e maior a sensação individual (em alguns casos coletiva, quando atinge determinados grupos) de perda, de incompletude, de infelicidade,

O último mergulho

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Enquanto o horizonte diminuía à proporção em que a viagem abraçava seu destino, o carro descia vagarosamente o último trecho de morro antes da chegada. Lá na frente, num pequeno ponto de luz, o vértice azul de um mar verde e brilhoso  triangulava num foco de aumento constante. Como as lentes de uma câmera em mãos amadoras, procurando alcançar em zoom seu objeto num ponto específico da paisagem, o vértice de mar apontava como uma seta para baixo,  ainda a longa distância,  transportando a luz para o interior das quatro visões infantis que, justamente nesse instante, paravam toda a bagunça no banco de trás do automóvel e silenciavam por uns segundos, estendendo a vista até onde dava e atravessando com o olhar o pára-brisas daquele poderoso Fuscão VW Azul Claro  rasgando o universo em direção à praia. Um ano se passara, até então, desde que tinham ali estado pela última vez os quatro irmãos. Vinham há duas ou três horas na estrada, e como fazia parte de uma brincadeira ritual, rep

Uma manhã qualquer

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  Ouvidos eclipsados o vento no rosto segue a moto zunindo nesta manhã fria de agosto Campos se abrindo estrada vazia,  cavaleiro e montaria na trilha lisa e preta,                              perfeita de petróleo seco sobre a via Ambos numa única alma , ruidosa e azul sob o céu definitivo  de agosto As essências no ar: de terra, de barro, de barranco molhado de grama, de  pasto,  gado solto no mato pássaros e cães comportados lavradores e seus filhos sorrindo torresmos, polenta na mesa frango com macarrão borboletas e aguardente em manhã de domingo As essências do ar: úmido de florestas nesta manhã quase infame café e palhas fermentadas, acre odor misturado e o perfume  suavemente obsceno da flor  de  macadâmia Tudo isso entrando pelos olhos, pelo nariz pelos poros desse elmo de fibra carbono esta armadura de aço Dom Quixote andante aventurando-se num vôo cego pelo espaço Voando baixo e perdendo a ilusão do tempo que deixa de fluir, como água e

Ser e Existir

para Manoel de Barros De tudo o que se vê no mundo a metade existe somente na nossa cabeça                                       os olhos é que mundeiam para enxergar Isso, porque ainda nem falei de Heidegger para quem, o que existe mesmo são os humanos O restante das coisas, bichos e plantas ainda que se esforcem , nunca conseguirão pois possuem unicamente sua essência podem ser, mas estão condenados a nunca existir Esta minhoca que agora cava sob meus pés redondeando num girobolante escarafunchar do barro aqui neste terreiro de chão batido parece não concordar muito com o Filósofo assim como estas formigas que, em organizada carreira, carregam apressadamente suas folhas nas costas e seus grãos de  açúcar furtados no pote da cozinha ciência de chuva que se aproxima Acho que não preciso dizer a elas que Heidegger não estava certo

o mapa do destino

Eu não sabia onde encontrar a vida ninguém me disse nada e eu nunca tive nenhum mapa Se aprendi algo, foi sozinho correndo feito louco jogando muito alto sem tostão para pagar Eu não sabia onde encontrar a vida eu não tinha nenhum mapa e nem pude ensaiar praquando a hora chegar Tudo que sei e eu sei muito pouco tive que arrancar à força eu tive que sangrar pra ver Não tenho medo da morte tenho só de nunca ter vivido Eu não sei onde encontrar a vida eu não tenho nenhum mapa nem pude ensaiar praquando a hora chegar Me criei nessas areias finas no martelo dos tempos e da destruição deste instante alimento meu futuro... Sou um exterminador implacável das minhas próprias possibilidades

Rimbaud

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Por que se escreve?  Para quem se escreve? Sobre o que se escreve ? Escrever é nada mais do que mirar-se em espelhos. O impulso de pegar uma caneta, um lápis, um teclado ou um giz e sair rabiscando raivas, desejos, frustrações, impressões, histórias inventadas ou acontecidas,  pode surgir pelos mais variados motivos.  Talvez por uma necessidade primordial e inconsciente de tentar ser lembrado, aquela noção de não passar pela vida incógnito, ou quem sabe, de poder perpetuar-se no tempo através das idéias?? A busca, ainda que vã, em legar alguma coisa não perecível, algo além de si próprio? Ou  até o simples preenchimento do tempo ocioso com este passatempo lúdico, de forma despretensiosa.  Se escrever também envolve criação e arte, busca-se eventualmente um "algo a mais" , aquilo que possa transcender o próprio escritor, aquela busca ancestral de deixar  para a futura humanidade outra lembrança que não sejam filhos ou árvores. Escreve-se também por de

A Maçã

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Fosse pela sensação de percorrer estas brancas curvas vagarosamente sem juízo Morder sem muita força a maçã que brilha no escuro deste quarto aceso e ver você se contorcendo em formas e sons incandescentes Fosse pela paz e o desespero que habitam juntos este mesmo peito e a ansiedade  quando em minhas mãos tomo seus cabelos beijo teus seios e o seu perfume me invade e me leva a tantos lugares que até perdi a conta Por muito menos rogaria a Deus que levasse mais de mim do que apenas uma costela persistindo o sexto dia, então como o mais sublime de toda a criação Fosse pela sorte de poder vê-la ao meu lado quando acordo e chegar ao fim do dia sabendo que estará à minha espera Fosse pelas diferenças de opinião diferentes visões de mundo que não se igualam, mas se entendem, amadurecem e sobretudo se desarmam porque sabem transigir abrindo mão do que é desimportante para que algo maior possa fluir Eis que a vida não é sempre flores mas é tam

Sobre meninos e facas

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Para Ziraldo, e os milhões de "meninos maluquinhos" que ainda habitam este planeta.. Também uma lembrança do "Livro perigoso para garotos"..., livro de passagem, algo de original e raro que alimenta, através de pipas, piões, carros de rolimã, bolas de gude e rojões, a memória da  alma de nossa eterna infância de meninos... ...Desde pequeno adorava facas, em suas mais variadas formas: as facas "facas", propriamente ditas, incluindo as mais comuns, de mesa: aço inox sem ponta e geralmente sem corte_ as únicas autorizadas pela mãe, para seu desespero; Amava também as facas de ponta de ferro; maiores, mais afiadas, triangulares e de cabo de madeira, roubadas escondidas da gaveta da cozinha e malocadas dentro da bermuda, perto da barriga, disparando numa perigosa fuga em velocidade, quintal afora, para contemplar, isolado e sossegado, o objeto sagrado do pequeno ato furtivo. Tinha também os enormes facões de mato, desbravadores, cujo acesso era raro,

SAFARI

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"Tigre, tigre que flamejas Nas florestas da noite. Que mão que olho imortal Se atreveu a plasmar tua terrível simetria?" (William Blake) Terra  elemento ser a composição de nossos braços a morada do último pó nesta odisséia pelo espaço Irmãos de sangue forjados na luta na árdua sina que se expõe ao inverso: quanto mais dura a lida,  maior o amor de mãe e o sentido do universo Trovão na lua minguante conversas de fogo que pressente matança pedras  cortantes afiam nativos, ritos e alianças Libações,  pacto entre  astros e  matéria perecível o medo é desconhecido destes passos que não vêem na fuga saída possível Entre  gritos,  tambores e cajados África de maracas, djembes e lanças atiram-se ao negro Érebo os bravos Maasais e Morans  convidam para a dança O grande rio, afastado à  minguada chuva sobre os espaços transitórios do solo firme a estação e suas crias à lamúria a terra escolhe