Húmus

As mãos na terra

unhas sujas de barro

chuvada boa de ontem

mergulhando no meu jardim

perfume de grama cortada curta

Buganvílias, cravos e alecrim

unhas sujas de húmus

alma limpa e longe

Enfio a mão na terra

-- assim, mãos nuas

porque não gosto de luvas--

penetro mais fundo

pra sentir o verdadeiro gosto do chão

a terra sente e se abre, quente e doce

em suas espirais

Minhocas assustadas pelo inusitado

seus anéis girando pra digerir o barro

retiro carinhosamente uma a uma
 e as deposito noutro canto

--alguma destas pode ser
um primo já falecido quando criança

pode ser Napoleão ou um rei antigo  de França--

(ou quem sabe apenas
 mais um delírio qualquer

alimentado pelos budistas)

Me volto à Terra, ao cheiro

fecho os olhos e aspiro forte

o perfume ferroso

de folhas fermentadas e mineral

pego punhado de terra nas mãos

sujando até os braços

amasso, vejo-a se dissolvendo

ainda úmida

espalhando-se deliciosamente

entre  os dedos

no final, fica sempre

um pozinho brilhoso

na palma
pozinho de metal

a poeira de nós todos

que já fomos e voltaremos

a ser estrelas

segundo o querido Carl

[Enquanto isso

alimentamos jardins]

Quanto mais à terra

mais me perco

(mais me acho)

procurando debaixo

das pedras da grama

do esterco

a revolução silenciosa

que explode despercebida

sob o concreto cotidiano

esse movimento em vida

que me seduz

o momento único no tempo em que

cada semente larga a velha casca

e como nova planta sai à procura da luz