O ALEPH

Impregnado-me de Pessoa no meu melhor espírito, absorvendo gentes enquanto ando pelo mundo. Como poderia não ser assim? As muitas faces de um autor assumindo sua multiplicidade não apenas como artifício literário, como tantos, ou razão velada para não ter que assumir suas posições, mas como necessidade criadora  essencial de externar, da forma como recebe e processa, os impactos da vida em sua linguagem própria. Que não é estática, mas está sempre em movimento. A linguagem a se criar na medida em que a interação entre corpo e mundo se incrementa, fazendo história. Não há um "bom" nessa história, assim como não há um "mau". Para a relatividade da arte, tudo é motor. Tudo é, ou deve ser, razão e motivo e inspiração. É muito mais, essa heteronomia, porque nele a visceral autenticidade e universo caótico criador é impensável como compartilhamento enquanto o verso não se fez. Só depois. Cada face de Pessoa não é um fake, é uma voz autônoma, criada na plasticidade da

"Não tenho ambições nem desejos ser poeta não é uma ambição minha É a minha maneira de estar sozinho" (F. Pessoa) ----------------- Tenho ambições e infinitos desejos ser poeta não é uma ambição minha É a minha maneira de não estar sozinho.  (Claus Zimerer) --------- Ser-escritor, verbo atemporal e como tal, o desejo implícito que quer estar  livre das eras                                         quer estar no meio da vida                                                   por entre seus lençóis de seda                                                                    quer lamber a ferida                     com sua língua de sal para que ao doer cada vez mais a inspiração nunca falte o sangue nunca pare o coração não assente e o corpo transcenda em palavras quer tentar a lavra sem qualquer certeza de sucesso para além de qualquer condicionamento mesmo quando ainda não se sabe com exatidão o que seja a liberdade                          

É porque a questão, seja racial ou de gênero, na produção cultural, não pode ser confundida com o tal do excesso de politicamente correto e nem se trata bem de uma questão "técnica". É política mesmo, luta pela afirmação de forças que nem sempre são convergentes e costumam disputar espaços estratégicos na hora de "dizer a verdade" . Compreender a luta e defender políticas de inclusão não é apostar em quem, homem ou mulher, negro hispânico ou branco, é melhor no que faz. Vai muito além. É muito mais a luta para garantir a existência do olhar diferenciado, a proteção à diversidade que precisa resistir para que uma arte não sectária e que de fato represente a experiência humana em suas mais amplas variantes possa vir à tona em forma de livre criação. Em certo sentido, não deixa de ser um ideal, mas também não perde a cor quente de uma bandeira de combate aos tons reiteradamente cinzas da civilização branca. Nesse sentido,já que falamos principalmente de cinema ás

Belo filme. Difícil filmar cinebiografia e não ser chato, pelas limitações naturais do gênero. Temas históricos costumam ser camisas de força, ainda mais quando envolvem debate de idéias. Contudo, "Lou" se sai muito bem na tarefa, ao narrar de forma criativa a trajetória de uma mulher ousada, muito à frente do seu tempo, reproduzindo, entre imaginário, material escrito e dados biográficos a relação da poeta e primeira psicanalista com seu próprio trabalho e a luta pela emancipação feminina, além do seu envolvimento com as cabeças-conceito do século XIX, tornando-se admirada, amada ou simplesmente virando a cabeça (Ah, essas russas....) de ninguém menos que os caras: Nietzsche, Freud e Rilke . O filme é muito feliz ao constatar, com justiça,  a poderosa influência que ela teve sobre a vida e obra de todos eles (parte que normalmente fica de fora dos livros de Filosofia). Boa direção, diálogos espirituosos, atuações e belíssima fotografia. O recurso engenhoso dos cartões po

"A luta" (Cia das letras) Não foram poucos os autores que falaram (e bem) da mais clássica das modalidades de luta. Jack London tem um livro de contos inteiramente dedicado ao tema. Hemingway, não apenas aficionado, mas praticante, vivia falando com empolgação aqui e ali, assim como Nabokov e outros. Conheço os trabalhos dos autores citados, mas nunca tinha lido nada intenso como este livro. O impressionante trabalho de Norman Mailer sobre a "luta do século", realizada na Africa, entre Mohammad Ali e George Foreman. Uma coisa, poderosa e rica, é a luta em si, e outra, sem dúvida alguma á altura do evento, foi o brilhante trabalho do "jornalismo literário" do genial Mailer, e a dinâmica de vida que ele acrescenta ao boxe como metáfora. Nada escapa aos olhos de águia do escritor. As táticas de guerrilha da imprensa, para obter a sangue e fogo todos os detalhes e novidades cotidianas da luta, o contexto político mundial, com a luta sendo deslocada es

Tentou a primeira vez. Era devotado e meticuloso, sempre cuidava daquele bichinho como se fosse gente da família, mas apesar do encanto e de  tanto afeto, foi apenas ele virar as costas um segundo e o famoso gato angorá do vizinho invadiu a gaiola do Canário Belga  com tudo, deixando para trás somente algumas penas amarelas e as grades quebradas. Tentou da segunda vez, com cuidados redobrados, mas mesmo assim, por uma fresta da imensa gaiola velha de embaúbas, onde havia um remendo imperceptível de bambu fraco na emenda feita para consertar o estrago anterior, o novo e belíssimo canário dourado-verdinho fugiu, para não mais. Da terceira vez, resolvido a se tornar um criador, conseguiu casal de pássaros (novamente a fixação por canários-belgas), conseguiu gaiola-mansão, aprendeu técnicas, adquiriu também um grande ninho de amor e sombra para os bichos chocarem os filhotes. Tudo ia muito bem. Os ovos chocaram, saíram três filhotes que faziam imensa algazarra e gostavam de ser alime

PATERSON do Livro I Prefácio "O rigor da beleza é o alvo da busca. Mas como se poderá encontrar a beleza se ela está encerrada na mente, para além de toda admoestação?"      Compor um começo      com particularidades      e torná-las gerais, arrolando      a soma, por meios imperfeitos -      Farejando as árvores,      um cão qualquer      num bando de cães. O que      mais ali? E que fazer?      Os outros debandaram -      atrás de coelhos.      Só o estropiado permanece - sobre      três pernas. Coça-te adiante e atrás.      Engana e come. Desenterra      um osso embolorado Pois o princípio indubitavelmente é o fim - já que de nada sabemos, puro e simples, para além de nossas próprias complexidades.                               E no entanto não há nenhum retorno: rolando para fora do caos, prodígio de nove meses, a cidade o homem, uma identidade - e nunca poderia ser de outra maneira - uma interpenetração, em ambos os sentidos. Rolando para

Superbass tremendo o vidro dos carros moendo por dentro os ossos do peito o coração salta na boca galera de pouca roupa e corpos perfeitos queimados de sol, suor e muita cerveja a beleza desse movimento que não é e nem quer ser mera palavra que importa ao funk a letra se é no corpo que reside o sentido Despindo-se dos preconceitos adquiridos despindo-se dos moralismos é a morte do simbólico no hipnótico batido pela pele que procura o toque pelo som que seduz o ouvido sedução de olhos, de coxas, de mãos Os caras endoidam com a tensão As minas relaxam e se empoderam Essas deliciosas bundas em incríveis coreografias (O fetiche nacional plenamente justificável e o prazer de serem apreciadas em movimento) O rito tribal, sobe-desce frenético poderosos e elétricos, esses corpos puras cinturas em curvas e milagres que tremem sob o timbre supergrave Do ingênuo ao sugestivo do sensual ao erótico e do erótico ao sexual tudo é pegação o Pancadão, sem máscaras

Descendo o morro margeando o movimento na levada dos tambores Eu não escuto nada esses sons me atravessam enquanto as cores me avassalam Sou um escravo dos meus olhos extasiados em meio a tanto brilho ando hipnótico, sem saber bem o ritmo Copo grande na mão, que nunca para vazio como se eu mesmo flutuasse em meio líquido                                                                   amarelo                                                                              gelado a dois metros de um chão de espumas Que linda, aquela menina a mulata black power com o corpo pintado dona de todo movimento e o reflexo cristal moído sobre os seios sinuosos A loirinha que ginga, meio sem jeito no samba cintura fininha, fantasia mulher maravilha confiando no laço da verdade Não há outra linguagem aqui onde as palavras perdem força passos, requebrados corpo completando espaços de onde não tem som síncope de carnaval batida nos tímpanos abertos de um outro tom Cois

Quem somos nós mas quem se importa apenas me dê tua mão e vamos seguindo o bloco porque hoje é carnaval Que vazia a vida sem fantasia Hoje Toda praça é jardim toda esquina é testemunha todo corpo é permissivo porque reverbera aquela pulsão incontida que apenas sussurra no resto do ano Hoje vale todo beijo mesmo sem ensaio o calor que mantém molhados os desejos Não quero ver quem és (teu papel é que me encanta) amo essas purpurinas bailarina, Catwoman ou odalisca com teus cílios postiços Beba do meu copo e fique até raiar o dia não importa o som que vem de lá faremos nossa própria sinfonia e tocaremos mais fundo novos corpos  livres e leves

I. Se eu sonho, ele está sempre presente e se acordo, longe vai o dia ele ainda não evanesceu Teu corpo é a memória primeira do mundo perfeito que um dia habitei          e depois perdi Assim como perdi a mim mesmo peregrino pelas montanhas e vales de tuas terras irresolutas Na absorção, por tentativas e erros de tua essência de sombras e luz Na absorção, por tentativas e fracassos de toda tua liquidez pelos meus poros Objeto para meus olhos sujeito para meu coração imperador de minhas vontades Desde o primeiro instante onde eu ainda não era nada mas vim a ser por ti Teu corpo é a memória perfeita do mundo que primeiro habitei                               e depois perdi II. Teus seios a meio caminho da minha boca o desejo e sua interdição ao alcance das minhas mãos Brigando forte em meu espírito tantas irrazões, numa dura partida enquanto os olhos, privilegiados contemplam a fonte da vida Sou criança, e me alimento em ti como

Teus cabelos em cachos  breves sobre os ombros resgatando em mim o que era só escombros Eu refazia-me em contemplação da vida nova em tuas expectativas Enquanto giravas no centro dessa  roda imaginária a boca sempre viva a cintura incendiária Às tuas costas,  apenas o reflexo intermitente de um outro sol E nos meus olhos um halo caleidoscópico a parir estrelas aquele vestido longo, aceso sobre teu corpo girava no espaço descontínuo de uma tarde infinita costurada por sombras e luzes ludicamente intercaladas sobre a grama Subitamente tomado por aquela visão eu  apenas ria, como todo aquele que ama e sente a beleza tocá-lo eternamente como um contínuo flerte apoiando as costas sobre o colchão macio e verde sorvendo, com tanta sede o resto de vinho naquela taça Um começo de céu a se derramar com toda a graça em baldes cheios sobre os lírios do que deixei para trás A paz formava-se em todo o imenso e líquido azul e eu contemplava a luz a desenhar pequ

  O tempo fosse nada. nem qualquer força, nem qualquer coisa com poder para se insinuar  além do simples sentido  cotidiano Enquanto lá dentro, em algum lugar, silente, seguro,  poderoso e aguardando repousa a memória em vida numa célula inviolável e protegida Como se  um vórtice de experiências  e sensações acumulasse ininterruptamente suas histórias não apenas de uma mas de todas as vidas pretéritas transferíveis de capa em capa para outros corpos sucessivos E nesse processo contínuo e ampliado, porque cada corpo é também emoção condensada em carne, esse tipo de energia concreta e palpável, mas é também capaz de, a cada vida,  sempre absorver mais, e de sempre ser mais do que a anterior Cada corpo carregasse em si  também as experiências emocionais, desmaquinizando toda a configuração planejada para si desde o seu nascimento, como forma de desestruturar por dentro um sistema acostumado a reinar por máquinas A intensidade de cada nova experiência, sob cada novo c