O ALEPH

"O cru e o cozido", um dos 4 livros da série "Mitológicas", de Lévi-Strauss. Vasta pesquisa, reflexão , trabalho de campo, resumo da experiência de décadas como privilegiado observador dos últimos povos ainda sem contato com a civilização. Seus costumes,  suas tradições,  a relação possível com nossa maneira de ver o mundo. As diferenças.  Indescritível  a beleza e a importância dessa tetralogia de um autor fundamental, que trouxe ao contemporâneo seus principais espelhos ao enfatizar a necessidade da referência pelo olhar do outro. A "verdade civilizatória", esse algoz, mostra-se assim a maior mentira em contraste com um olhar do relativismo cultural. O "primitivo" é um mito. A complexidade e a beleza de cada contexto,  suas expressões estéticas, seus cantos,  suas cores e complexidades ganham um reforço ao direito de existência. Cada povo e cultura tem seu direito à vida e à voz, herança talvez mais profunda e grata ao pensament

"Minha mãe é uma peça 3" Paulo Gustavo, lembrando uma vez mais que o humor não é um gênero menor e que a vida não deve ceder, principalmente num país fascista.

Umidade sem fim lambendo paredes, chão e teto depois da estação das chuvas por mais um ano A incomodança dos pedreiros Telhados que, mesmo sendo consertados estão sempre quebrados como se algum anjo à toa, entediado entre nuvens, vivesse lhes tacando pedras As gramas que crescem exageradas desenfreando-se por entre as frestas da calçada mal coberta nos cantinhos aos pés das coisas O vão da cobertura, que mesmo sob protestos aninhou por vários verões as multidões de pombos invasores, sua beleza e suas pragas O vento bom do fim de tarde despistando o calor dos infernos no balanço da rede A chuva, quando vem boa e forte e a paz por dentro que consigo traz repleta de vida e voz No canto do jardim, o formigueiro que eu não quis erradicar, apenas pra poder seguir os planos das formigas através das estações do ano O novo ninho de beija-flor engastado feito pedra colorida de diamante-rubi nos galhos e espinhos aduncos do limoeiro As torneiras que revezam-se em seu

adulto, já passado em cinco ciclos grisalhando sob a fronte não sei se tinha algum senão mas os olhos fundos narravam um outro sofrimento nada que um medicamento inventado não pudesse aliviar por instantes em revolucionária prescrição duas doses de pedal na pracinha ao som do sol da tardinha aprendendo pelas mãos dos anjos um tombo, uma flutuação e a criatura vacilante, triste ensimesmada de repente criou asas

Brincando de provocar os elementos em segredo é que passei a acordar cedo pra ver nascer o dia Embrenhei-me na floresta até que o silêncio fosse verde e cessasse a agonia Cacei os finais de tarde na praia de olho no crepúsculo Relaxei os músculos Respirei fundo com os olhos bem fechados para ouvir melhor a vida e enxergar apenas o que importa Pendurei na janela aquele sino de tubinhos em móbile pra captar em diferentes melodias o que o vento vinha me dizer Não me disse nada que eu mesmo não tivesse inventado Mas me serviram, o sino e suas frases coloridas, pra que eu me lembrasse do vento de ouvido toda vez que ele toca Não há um sopro sequer que seja igual ao outro E isso soa como canto que tanto apavora quanto encanta (Seres de alternâncias e raras certezas) Embriaguei-me de pássaros, no fim De folhas e areias molhadas contra todo o pessimismo entranhado até os ossos O viver se  impõe                    é nos pressupostos

Amarrada com linha especial ou simplesmente trespassada pelo metal em dois ou três pontos pelo corpo, ia longe a conversa dos dois em pé sobre as ondas rasas, acerca da melhor forma de se dispor a isca de camarão no anzol. O fundador, junto ao mais novo rebento do clã, argumentando-se em expertises como um pescador-raiz. Uma semana de preparativos, lojas, pesquisas, apetrechos, algo parecido com um mochileiro de aventuras armando seu kit sobrevivência para sair ao mundo, começando pela imensidão agreste da Patagônia. Com a diferença que não havia Patagônia, e o mundo, no caso, era uma ponta de areia e água salgada sob o calor do verão. O sol de janeiro   marretava tudo o que se podia quase não ver no reflexo dos olhos miúdos diante de tanta claridade. Óculos de sol como acessório indispensável à vida. O dia tem mesmo algo de exagerado, tem hora. Um tapa na nuca.  Varas, molinetes, redes, linhas, chumbadas, anzóis de tantos tipos que chega a dar dor de cabeça se for explicar pra

Para Carla, Cris e Cláudia (e Carol, que veio depois) Enquanto o horizonte diminuía à proporção em que a viagem abraçava seu destino e o carro descia vagarosamente o último trecho de morro antes da chegada, lá na frente, num pequeno ponto de luz, o vértice azul de um mar verde e brilhoso triangulava num foco de aumento constante. Como as lentes de uma câmera em mãos amadoras, procurando alcançar em zoom seu motivo num ponto específico da paisagem, o vértice de mar apontava como uma seta para baixo, ainda a longa distância, transportando a luz para o interior das quatro visões infantis multietárias e cruzadas que, justamente nesse instante, paravam toda a bagunça no banco de trás do automóvel e silenciavam por uns segundos, estendendo a vista até onde dava, atravessando com o olhar o para-brisas daquele poderoso Fuscão VW Azul Claro e rasgando o universo em direção à praia. Um ano se passara, até então, desde que tinham ali estado pela última vez os quatro irmão

Aguinha gelada espraiando a areia fina feito ampulheta entre os dedos A face de um bicho que não se adivinha Um lagarto,  uma onça uma planta? asas de avião A criança se encanta com outro mistério Por que tentar explicar tudo? O segredo desses castelos em gotas de areia condensada construídos nas palmas de um segundo apenas para a próxima onda derreter Quem os teria habitado entre cada maré? A beleza da vanitude feita de fugacidade [Como seria triste não morrer] Essência de mortes contínuas gotejadas uma a uma sobre um castelinho de areias até a próxima onda dissolvendo tudo numa só substância E de novo, uma vez mais Cavando mais  fundo O fosso, a ponte levadiça Cavaleiros, vilões e dragões Outro castelo em suas torres com princesas de longas tranças jogando o lenço nas amuradas Os olhos vermelhos do arrastão

Para Neil ------------ Tonto poeta,           em seu tatear A exaustiva busca da metáfora perfeita Rarefeita fugidia tantas vezes quebrada Se não for perdida não é metáfora Não é perfeita se for vivida Inventada, até -- quando não se leva fé -- e se aprende com ou sem porquê o quanto de imperfeição às vezes cai tão bem ao viver De quebras, assim A vida que na tocada vira ritmo forte, fraco, como pulso Pearrrrrt como baquetas treinadas técnica e feeling no rufar da caixa terminando fechadas em hi-hats ao som de um certo nome Que não é necessariamente rock não é apenas técnica, não é jazz nem qualquer definição de estilo É tudo isso e mais um pouco na corajosa junção de cores Pesquisa, vivência, história O som que vira música por puro instinto           ritual                   primal                          tribal De tambores Aquela primeira lição que se aprende numa aula de bateria em algoritmo de palavras : baquetas sobre

De amores somos feitos Nem rocha nem água nem desespero No tempero, talvez um grão de delírio Nem o chão pedregoso O caminho pisado Nem destinos sofridos nos tiraram o riso Não tiraram o sarcasmo como sintoma de saúde Não perenizaram mágoas no sangue por mais de sessenta segundos Nem os pés machucados experimentados no decorrer de uma vida desafiando a corda bamba Nada pôde mudar isso Duvidamos quanto ao mundo saber acolher o amor Jamais da nossa capacidade de amar Continuaremos contra tudo e todos exibindo na praça a casca grossa a cara lambida os olhos tortos de estranhos desejos Uma espécie amistosa de solidão que é companhia e musa (mesmo quando arranha) Um querer bem a todo sentimento que transborda Sozinhos ou acompanhados Reprovados no campo de teste cotidiano no velho quesito incapacidade de viver sem amor Não somos oniscientes Não somos mercenários Somos guerreiros aguerridos (mas do tipo quase imprestável no campo de batalha

(Primeiro Romance de F. Young,  escrito aos 17 anos publ Ed Leya, 2019) Furacão em fúria não define bem o excesso de sentir que se tem Ora é raiva e destruição Ora liga leve e calmaria Como as luzes seguem a noite E à sombra seguem os dias Quando assim sem aviso o grito escondido se transforma Um incontido de ser que não aceita (re)doma E a vida sendo essa coisa imperdoável se exercida e reivindicada em cheio,  sem medo Este agora-aqui cujo último sentido se alcança jamais E ainda assim persiste -- porque sim, se há poesia é porque alguma beleza existe -- E opera sempre em transfusão Como o sangue que ressuscita Os abraços que regeneram Como o verso inacabado quando tão cedo se esvai

Delicadeza: a respiração no traço pulso acelerado (Descanso rápido) Retumbando sístoles porque o sangue não cessa A percepção aguda sobre o tudo-ao-redor, como se sabe não porque se soube mas pelo que se adivinha Lygia, Lygia, que coisa linda essa cara da vida que se faz tantas em tuas linhas

Primeiro livro de Sponville, um dos mais instigantes pensadores atuais, e um dos principais articuladores dessa "nova filosofia" de cunho anti-acadêmico,  uma filosofia que conhece como ninguém os clássicos, mas percebe que todo ídolo tem pés de barro. Uma filosofia que não se limita aos solipsismos mas busca a vida real, adentra  consultórios , fábricas, ruas e mercados em busca do real como um conhecimento de vida, relembrando o espírito inquisidor e indomável de Sócrates, nos seus passeios pelas praças gregas. "Do Corpo": A contundente visão do autor, na época  ainda um jovem recém-graduado, e um belo ensaio sobre um dos seus temas preferidos, usando a inspiração de Spinoza como ponto de partida e instrumento na desconstrução do corpo-máquina Cartesiano,status  indissociável da história do pensamento e da cultura no ocidente. ----- Ed Martins Fontes

Quando as leituras, de forma inconsciente vão surgindo e se agregando às suas vistas vão tocando os temas em seu sopro vão esculpindo uma dada direção mudando ou moldando o leitor em sua forma de ser, sentir, de absorver o mundo Quando você estaca por um instante para tentar pegar com as próprias mãos esse movimento deflagrado em algum momento lá atrás, por alguma necessidade No fundo é o tempo, o maior escultor

Levava a vida a tentar entender tentar entender  -- como se entender fosse o melhor verbo pra saber-- tentar entender os porquê os porquê -- por que é que ele ainda se esforçava pra entender-- se não tem por que , se da vida o mais é sofrer porque mesmo não adianta sequer convencer -- nem levar nada muito a sério -- se o mistério ninguém não vai conseguir saber de tudo que você faz, de tudo que fez de tudo o que ainda vai fazer não importa o tento, não importa o tanto das vezes em que foi doce, antes não fosse o quanto de amor inspirou o quanto inspirará ou o sentido de amar amorando nos gestos que dá não adianta o doce -- pouco bastou o beijo Platão largando o céu pra se afundar no desejo (e isso por causa de um beijo) na carne arranhada que sempre quis  morder adianta nada qualquer argumento nenhum alento há pra oferecer - o pior vem sempre no final -- no final -- sempre vem o pior e é no final que vem o maior porquê a carne -- Platão confesse

Noll Ainda não inventaram um prêmio Nobel à tua altura, meu amigo Talvez porque ainda não exista a categoria em que se pudesse inscrever essa alucinante e inominada força narrativa E como em todo trópico que leva a tristeza sempre consigo, mais um triste fim melancólico, isolado, longe de qualquer justiça -- a vida é sempre coisa estranha E toda esperança de redenção pareceria vã, não fosse mesmo a arte Quem sabe um dia ainda não caem em si Elevam o status de mais esta honraria e desfazem também alguma outra injustiça quanto a Machado, Rosa, Graciliano, Drummond Clarice, Cecília, Hilda? De resto, como isso sequer faz falta para a efetivação de alguma arte seguimos por aqui, entre nossas pequenas e grandes tragédias sem que o mundo ainda nos tenha descoberto no que temos de melhor

John Frusciante de volta ao RHCP  O mundo inteiro se acabando nessa merda sem fim, e eu só saudando o retorno do mais maluco e criativo dos guitarristas a uma das melhores bandas da história do rock. Felicidade é pouco! que venha mais do bom e velho John na veia. only good vibes "Sometimes I feel Like my only friend Is the city I live in The city of angels"