O ALEPH

livres da lida, a queda de não pertencer aos espaços vazios nem solo nem arcos, tampouco anima titubeando linha acima sem ter um talvez saber a vida nonada, sem horas não aparecer colo, carinho, calor você a você silentes de calvas, os circos na festa, na dor de querer -não- querer vicissitude, vontade perfeito sabor rito que dita a fuga amor desamor soltos a viver navios viagens , imensidão ritos extravios de amarga prisão nuvens, névoas, sombras ebulição da alma sobre as palavras sobe a palavra desce a alma perde-se a alma ícones e signos perdidos loucura da velha que grita a despeito da morte

Marcos Silva Oliveira* O escritor Franco com todo o aparato da fotografia em Parati com a objetiva focada nos casarões antigos e na paisagem, no bucólico das ruas, com toda aquela gente a transitar interessada na literatura, o pessoal do programa de Tevê “ Entrelinhas ” a entrevistá-lo... Enquanto fotografava as perguntas eram feitas... O motivo de estar ali, seu trabalho, o fato de ser reconhecido como escritor por todos os presentes – dizia tudo. Recordo três dias depois o programa da Tevê “ Entrelinhas ” apresentando as respostas objetivas do Escritor Franco e suas fotos em cortes da cidade de Parati, colorindo o calor de sua conversa descompromissada da entrevistadora. Achei belo este recurso cênico. Escritor interessado em fotografia, desde então, pareceu-me elegante. Escrever foi dito por Franco ser entretenimento e arte ou uma viagem sem compromissos, livre de propósitos, mesmo o papel alegórico da arte, colorindo nossos dias fúteis e sem alegria – ent

Melancolia , companhia Uma suave melodia Tédio triste, fuga Da rotina Essa lua enorme a me olhar estranho Sobe a noite, cai o dia Não sei pra quê tanto brilho Esse desencanto tamanho E aquele ar blasé sobre a humanidade Angústia é querer voar, Possuir asas A energia de um vulcão ativo E as unhas roídas de não saber para onde Sem saber nunca para onde Sem nunca saber Sem saber das asas, Batendo de ansiedade Angústia é esperar demais para agir E a nítida sensação , depois, De que se deveria ter alçado vôo Enquanto se podia Depressão, esses sapatos de chumbo Essas cortinas da sala sem sol Fechadas em torno de si Essa ausência de luz O cansaço, as correntes atadas às pernas A necessidade da sombra A ausência de comunicação A ausência do movimento Semente plantada que nasce para dentro Na escuridão Essa sensação familiar De que o mundo é algo entre o estômago e o pulmão Esse equilibrista numa longa corda Sobre o abismo que é viver

Clara, Clarice, uma luz Um clarão O som, a palavra O dom De ser um Guiando por sorte O cego ao redor Da Meca sagrada Na busca imortal A mágoa, a sina A dor vai além Vontade, angústia Tentar ser alguém O peito se abrindo E o mundo também Casa é a vida A lida que faz Imensa a alma As chamas que vêm Vida é via Feliz quem não ilha Rimando dor e cor Rimando cor e amor Ser e surgir Adeus com retorno Fazendo do talvez O espaço do sim Tornando o humano Possível senão Fazendo do humano Que não seja em vão Clara minha cara Clarice Um clarão

BELEZA AMERICANA Quem não viu Aqueles pequenos espíritos elfos da floresta tomando sacolas de espanto pelas ruas ? Fazendo-as voar sozinhas durante segundos no vento segundos dançando que pareceram na verdade horas um espetáculo da vida a brincar com esse espectador solitário O ser a espreitar pelos olhos do pássaro morto como se algo além da própria vida a verdadeira vida mirasse diretamente nos seus olhos e lhe dissesse que tudo possui um sentido oculto mas que não é preciso ter medo um sentido oculto que se revela nesse instante nesses elfos que brincam por trás das coisas Seu maior segredo é simples é mostrar como toda a vida se sustenta dessa beleza frágil e única desmedida, plural que causa tanta dor e desespero a quem a percebe

Por Marcos Oliveira * Arte é fúria, tamanha sanha! Arte é tensão! Para a satisfação! Tudo cor! Arte é lúdica Joga e Traquina, Bate na Poesia! Arte é ânsia! Projeto toda hora A possibilidade! Da cor dos dias O azul e o branco! Arte é livro Aberto para desejo! É gênio Clássico: Ciranda brasileira! Esta mesa Repleta. Sentados os convivas! Nós "iniciados..." Marcos Oliveira é Filósofo . Homepage: http://www.marcossilvaoliveira.blogspot.com/

Lembro-me, nostálgico, do conceito de futuro exposto por  Fritz Lang, no filme cult "Metrópolis", realizado há quase cem anos... A coisa toda ficou bem pior do que o gênio alemão poderia supor. A sensação claustrofóbica e a vertigem  de estar de pé em um planeta que parece girar cada vez mais rápido, num universo em contínua expansão, a sociedade pós-industrial  criando e destruindo referenciais com tamanha facilidade e volume que torna impossível a qualquer mortal assimilar a quantidade e a qualidade de informações julgadas necessárias para a sua vida. Situação de perda, que gera um certo descontentamento ou frustração diretamente proporcional à escala em que as próprias notícias, a tecnologia ou o conhecimento são produzidos. Ou seja, quanto mais informação, maior a tendência a uma relativa perda do referencial, e maior a sensação individual (em alguns casos coletiva, quando atinge determinados grupos) de perda, de incompletude, de infelicidade, enfim, de que está f

Um propósito Se a pópria luta é farsa disfarce, passatempo? Uma conquista se o próprio conquistar é cena e contemplação da cena? Um objetivo , afinal, para estarmos aqui para estarmos assim pouco adianta No caminho de ser só importa a arte só importa criar sentido é criar propósitos conquistas objetivos passatempo, enfim digno de se estar vivo

Vindo ao mundo. à vida Tinto de faunos e ninfas Testemunha de tempos distantes Esta seiva mágica, inebriante Mágico licor, mágicos sentidos Despertados agora Do estado adormecido Este perfume sem igual precioso, especiarias o amassado da uva e o fermento Esta taça que brilha Nessa vermelha escuridão Musas, deusas e Dioniso à frente Comandando a procissão Efeitos mágicos desse Mágico licor A sorte de ser humano Desde remotas eras Guerras, f estas, banquetes, casamentos Ritos fúnebres, nascimentos A paz, quando acontece Amigos celebrando a vida Solidão acompanhada De uma única taça Num cantinho escuro do bar Naquela tarde cinza De inverno Alma e companhia, esta taça Perdidos amores Histórias milenares pra contar A sorte de ser humano E provar por um instante Do gostinho da eternidade

(por Marcos Oliveira) Estas frases cravadas Na concha da cabeça Do poeta buscando A poesia e os encantos. Momentos sublimes Que recordo em vida Neste emaranhado confuso. Pertencem à humanidade; Tesouro que reconheço Para prosseguirem Em caminhada. Cada ser que me habita Pertence à dor dos deuses: De prometeu e dos heróis. Da nossa raça persistindo No trabalho poético Limando o verso. Cada lugar que habitei Os beijos da musa Renovaram meu ser de Poeta. Esse estranhamento O afastar-se do mundo: Tornaram-me puro Ideal e idéia. A Pontada de eterno Em minha alma vaga Açambarcou o sonho nosso. Eternamente estaremos Ébrios de poesia!

Há cerca de três mil anos, enquanto no sul da áfrica algumas tribos guerreiras soavam seus tambores de pele no frenesi da batalha, na luta pela sobrevivência, no extremo oriente vivenciava-se o início do fim de uma fantástica civilização milenar e a américa ainda permanecia o paraíso perdido, nem sequer sonhado, assim como a Oceania. No centro do mundo, Heráclito, o grego, sob o signo do deus Apolo, começava a história do pensamento ocidental, descobrindo sua verdadeira essência, que é o contínuo movimento de superação dos contrários, esse rio eternamente fluindo; brigou com seu arquiinimigo Parmênides, no terreno das idéias, pelo domínio do conhecimento mais importante da Helas antiga: ou tudo está em constante movimento, nada permanecendo o mesmo, sendo a constância e unidade as exceções e a impermanência e a fragmentação a regra, ou, no sentido inverso, como queria o grande Parmênides, o ser é completamente imóvel, uno, sendo o movimento e a transição ilusões de perspectiva dos pobr

Eu caminhava por um corredor de árvores imensas e pedras lisas, escorregadias, subindo uma montanha fria e cinzenta entre neblinas, e nele me via, de fora, como uma sombra. Meus passos eram somente marcas hesitantes, ecoando em meio à escuridão da eterna noite. Por onde eu passava, algumas vozes atrás me chamavam, estridentes e repetidas como o latido dos místicos cães noturnos. Eu olhava e não via; queria correr, mas não podia; somente andava, apoiado nas pedras, com um pedaço de pau. Apesar do esforço, eu nada mais sentia, a não ser a mim mesmo. Irradiando ausências... Silenciando pretensões..... Súbito, cheguei a uma pequena vila, encravada bem no topo da colina. Estava deserta, as casas abandonadas às pressas. _Olá!.. _ eu disse. E uma luz se acendia, tremeluzinha, do outro lado de uma janela a me espiar. Olhos incrédulos e brilhantes me assistiam, mudos. Olá!... _insisti. Então uma porta imensa se abriu do nada às minhas costas, num estrondo , e finalmente pude ver: eram milhares