O ALEPH

Clarice, Clarice esses dias seriam somente cinzas insípidas as pessoas se você não existisse Esse cavalo negro , brilhoso e selvagem crina longa aos ventos que ser é esse, Clarice se Deus realmente fez algo assim nesse mundo, este animal fugidio que tanto encanta e pode ser denso, meigo e cruel nunca superficial mas uma alma eternamente dona de si mesma?

Como alguém poderia estar sozinho neste mundo? como, por entre as coisas e suas substâncias, que andam aos pares entre si, de mãos dadas o humano equivocadamente se desvencilharia do inumano descolaria sua essência do mineral do animal, do subatômico perdendo-se, portanto, no vácuo de sua autocontemplação sua autopiedade narcisista ? Como deixar de ser a natureza das próprias coisas se as coisas estão aqui, impregnadas de ser em mim? Como estar só nessa paisagem de árvores dobradas ao som pelo vento pelo sol acordes dissonantes dessa harmonia profunda seu verde renitente brilhando na chuva outros escuros musgos nessas pedras E o som disso tudo, trombetas ensurdecedoras trombetas tímpanos, cielos e violinos essa grande orquestra sem ninguém por perto somente pássaros somente árvores somente o vento Plasmada nessa energia, uma liga o conduz este ser singular e vinculado à eterna dança dos elementos Ao homem não é possível estar só e isso é uma bênção

Todo dia é preciso matar a maior parte do que vive em nós afinal tudo que ainda vive vive porque depende vive porque está sobre vive porque outra vida o alimenta de alguma forma não necessariamente umbilical É preciso matar todo dia um pouco daquilo que se é daquilo que tornou possível a existência do hoje sobre nós sob pena de não existir amanhã Ou, caso ele exista, não valer a pena Henry Miller quebrava as pontes por onde passava para não ter remorsos e, caso os tivesse (o que é bastante provável) não pudesse mais voltar atrás por uma fraqueza da vontade Um amigo me disse que era capaz de matar digo, em resposta que capazes somos todos e que matar é necessário Matar é a pré-condição da vida somos o serial killer da alma

O que faz você pensar que o que eu tenho a dizer vale a pena ser dito por alguém ? O que faz você pensar que eu tenho algo a dizer ? O que faz você pensar ? O que você  faz? O que o faz pensar? O  que  faz  você ?

Por que se escreve?  Para quem se escreve? Sobre o que se escreve ? Assim como esta, são tantas egotrips lançadas sobre o mundo.... no fim, nada  mais que espelhos. Creio que isso surge pelos mais variados motivos, desde uma necessidade primordial e  inconsciente de ser lembrado, aquela noção de não passar pela vida incógnito, de poder perpetuar-se no tempo através das idéias,  legando alguma coisa não perecível, algo além de si próprio, até o simples preenchimento do tempo ocioso com este passatempo lúdico, de forma despretensiosa. Se escrever também envolve criação e arte, busca-se sempre um  plus ,  algo que transcenda a própria persona, na esperança, ainda que vã, de deixar  para a futura humanidade outra lembrança que não sejam somente  filhos ou árvores. Escreve-se também por desabafos terapêuticos, narcisistas; viagens de autoconhecimento (que também podem ser terapêuticas e narcisistas),necessidade de estabelecer algum contato produtivo com "o outro", saber que

Pairar sobre palavras cantadas andar solta sobre flâmulas dançantes e brasas com graça, sem se queimar essa a arte da leveza , de plumas não se dança sem  mágica O corpo levitando sobre o chão sustentando-se no ar vencendo a gravidade, por mágicos segundos que parecem parar o mundo silêncio inequivocamente belo Texto corporal e link para o universo metáfora de si mesmo, o corpo a criação o movimento sendo a interação que divide o gesto braços que cortam o ar, a pena língua plena sem  palavras, versos corporais sobre o papel em branco e preto do espaço gravados entre o ar e  a carne sôfrega e trêmula concisa, precisa, ritmada intensa, sensual, relaxada Linhas escritas sem uma palavra sequer palavras que soam  melhor caladas quando a dança entra em cena

Guerra maior é a que acontece no silêncio de dentro batalhas sem nome, indesignáveis eventos milhares de mortos, centenas de feridos conflitos resultado de se estar vivo, respirar  e não se resignar ao simples sobreviver Busca incessante desta alma , inquietude pelo que  ficou para trás, quando me perdi em algum lugar do caminho. Plenitude? Não há, posso dizer. A vida é a soma de tudo que ocorre, mas perpetua-se somente na memória dos  bons momentos. O que vejo de real são apenas os  fragmentos... ser humano é sempre estar faltando um pedaço. "Diante da grandeza do mundo, torna pequeno teu coração", diz o provérbio chinês... ouço esse ditado amarrando meus braços, acorrentando meus pés mas algo de rebeldia insiste em não acreditar num mundo zen, algo salta esse muro e grita que a vida é mais , a vida é mulher e é assim meio doida mesmo, imprevisível nessa sua maneira íntegra e alucinada de encantar e exterminar e que, se há algum equilíbrio, ele sempre fu

A mirada das cavernas vejo só um pálido sol situado no horizonte Vejo Platão e suas sombras refletidas, grilhões criados pelos próprios escravos sob o medo da liberdade pois a liberdade sempre amedronta Esse barco do tempo veleja rápido demais e na vertigem de já estar aqui, agora sinto calor em agosto como se ainda fosse janeiro

Entre as gélidas rochas desta cela abandonada mil anos aguardando e padecendo  a eterna sede  que nunca é saciada Metamorfoseando em asas o desejo, morpho chiroptera deixo minha cripta e rasgo a noite sobre a Terra os instintos intactos, um vôo cego e rápido, Nosferatu e um domínio de Fausto sobre o que o mundo integra. Você dorme, inocente, na escuridão do imenso quarto sinto seu calor e o coração nos seios agitados a ansiedade da lua imensa prata convite ao banquete onde será servida sua juventude em grandes taças Sua pele clara brilha nas sombras, deleito-me com a visão enquanto mordo seu pescoço você me pertence,agora seus humores e sua essência circulam em meu corpo e alimentarão minha sombria existência enquanto lego a você uma fração do meu ser imortal sugando até bem perto do fim a sua linfa vital doce fluido cristalino enquanto vejo, por  lascívia,  sua vida aos poucos se esvaindo Seu corpo contorcendo-se em grito

Há poesia demais em não falar nada um romance não escrito quando penso em você contos que dormem intactos sob o travesseiro crônicas de uma vida que anda de lado, sem porquês. Se eu não nascesse hoje, tornaria a morrer sem revelar esse mundo sem participar o liame das coisas, entre o sólido e o abstrato mais profundo, aquele lugar onde tudo o que há se revela na história do mínimo, enquanto se perdem, assim, os seres recém surgidos do limbo, antes de inaugurarem qualquer estado de consciência. Àtomos e palavras, urdidas na calada da noite inacabada, inocências... Neste filme que passa bem diante dos meus olhos vejo cores, o campo, bichos, flores e mato alto, então estou integrado nesta tela impressionista, e sou a própria imagem do que quero ser: sou campo, sou bicho, flores e mato alto repleto de pontos de sombra e luz, sob cuja fragmentação espelhada possibilito a visão, enquanto imponho meu olhar, esse tirano trocando a realidade pela impressão. Sou também o pintor que tudo observ

*Por Marcos Silva Oliveira A cidade emitia sinais de vida no cotidiano. Recordo bem o texto e a mensagem. A angústia não era dor definível e não doía tanto quanto agora. Nós estávamos para o que der e vier - o possível. O improvisar e as tentativas de reviver dia a dia o lúdico: eram presentes. A fotografia do instante. Estão nestes versos que encontrei ao remexer em papéis antigos. O pardo das luzes passadas. A metáfora daqueles instantes: momentos de 1984. Ao largo da paisagem Do que posso vislumbrar As luzes e a amplitude Da cidade entre as trevas. Parques de sonhos... De luzes amarelas O carro estacionado A cancela de madeira Atrás os penhascos Da minha angústia... A noite perigosa A cidade baça Ameaçada das trevas: A missão salvá-la... A cura. Nesta noite silenciosa Temos medo. Muito medo. Os postes de luz Os cabos de telefone, 1984, a cidade resiste. Eu devo salvá-la... A missão para a salva-guardar. Oprimido pela noite Decido a proteger: A cidade me precisa... Os penhascos e a

Então estou eu aqui, mudo, nesta sala E percebo que quase tudo que me ocorre, agora, Vem sempre de um determinado passado, Um lugar no tempo Que julgava deixado para trás. Esse tempo, que na verdade é busca Que não sai de mim, que me integra, Que fala por mim e me define pelas memórias Tempo perdido esse, que não me larga mais... Memórias seletivas e falhas, por sinal, Lacunas que então eu não enxergava Lacunas que nunca pensamos existirem E que foram crescendo e tecendo, aos poucos, Por paradoxo, Uma improvável textura em torno, Costurando-nos como retalhos ao avesso das coisas Com essas linhas invisíveis e duras. Crianças brincando num jardim. Nós, que éramos tão poderosos e pensávamos Poder ocupar todos os espaços, Pulsar todas as sensações possíveis Com um violão e uma garrafa embaixo do braço, Entre tantos risos, beijos e abraços E aquele cigarro eternamente aceso numa das mãos... Uma eterna e infantil curiosidade diante das coisas, Fumaças filosofantes de deslumbrantes auroras Na

(**sobre música de Lennon e McCartney) Isolar-se no topo da montanha entre paus, pássaros e pedras defesa e fuga necessária, junto aos ventos para este tolo que agora descansa e respira, pela primeira vez depois de muitas eras Lutando contra tudo e todos buscando nada mais do que o que lhe parecia verdadeiro com a coragem suficiente para lançar-se a novos projetos quando percebia ter errado o alvo quando sabia ser toda verdade relatividade, nada mais que um ponto de mirada sobre o mundo Missão de tolo essa, na Terra um tolo isolado numa montanha tocando seu violão relegado ao seu próprio mundo longe, agora, da solidão encontrando-se a si mesmo sempre a maior descoberta no silêncio absoluto entre os ventos cansado de andar contra tudo e todos buscando a força nos etéreos elementos quando nada na terra parecia suportar ou compreender sua necessidade de elevação Ver o sol se pôr é seu único consolo ver o mundo girar enquanto toca sua desafinada viola e

Nesse ofício do verso nenhum parto vinga sem dor a escrita é sempre uma vitória sobre si esteja onde estiver o escritor Não há lugar privilegiado para o pensamento idéias são coisas que surgem a qualquer tempo, num insight, num devaneio, num tropeçar afastados ou registrados os infortúnios quando a palavra nasce no papel: labirintos possíveis para a vida humana Muitas noites mal dormidas essa eterna inquietação às vezes superada, pela manhã nestes caminhos sobre a folha neste peculiar nascer do sol A busca do universal que não existe compõe-se a escrita de temas, estórias e instante harmonia dinâmica e geografia flutuante que mescla impulsos, sensações, vivências com sangue, trágédia e dor mas também onde o lúdico ganha espaço assim como o amor Alegrias e tristezas, pessoas e despessoas e o mundo lá fora, sempre impassível variando mesmo é nossa percepção do mundo nossas vivências exageradas ou contidas nunca desprezadas, tornadas mais vivas imortalizadas no legado, na obra na contempl

Estive no vento Deixei-me levar pelas horas das horas As horas sem tempo O espaço, o momento As deixas, as perdas, eu estive no vento Minha poeira , eu, De mim a me perder Minhas partículas se esvanecendo Dissolvendo-se no éter Nunca cheguei a ser algo, na verdade Esse emaranhado de discursos não Pode ser alguém Não me conferem qualquer identidade Tudo não passou de uma brincadeira Os jogos da divina criança Esse feixe de células que tantas Vezes morreram Tantas vezes reviveram Esse arrazoado de possibilidades Em torno de mim Não fazem o que sou Eu fui outros em vida Eu morri de novo, mil vezes Renascendo todos os dias Para me tornar a perder, Para ser a fala de um outro sobre mim Mas isso não define o ser Pois o ser só se encontra com o mundo no estar aqui Estou partículas , estou almas Estou metais em poeira de energia Desintegrando-se pelo cosmos agora,

Ao nascer, o que se vê, o que se ouve primeiro? Como aconteceu com Grenouille, acontece com todos, no mundo inteiro. Se a memória tivesse voz, aos berros diria que nada se vê e nada se ouve naqueles segundos, e é pelo cheiro que nos toca o sentido do mundo , não importando que alguém tenha vindo à luz entre finas rendas ou em meio à lama. Primeira consciência: acordes e blends, antes de enxergar. O cheiro da mãe, do berço, dos primeiros brinquedos: leite, vida, alimento. Amêndoa, cedro, limão, jasmim. Respiração. Pulmões se abrindo, o sofrido choro. Patchouly, vetyver, sândalo, alecrim. Antes de pensar, antes de andar. Bergamota, gerânios, musgo de carvalho. Antes de ouvir. Almíscar, incenso, thymo, tomilho. Antes mesmo de chorar, e muito antes de falar. Sálvia, âmbar , gengibre, cardamomo. Café, couro velho, tabaco, cipreste: em cada corpo, um resultado diferente. Chocolate, óleos, essências, fougére: a fixação lânguida lambendo a pele. Entre os seres, o cheiro precede a fala. Cio e