O ALEPH

O verso nasce pro que falta porque a poesia é que me completa. Esperasse eu que um dia o mundo fizesse sentido esperasse eu que a vida um dia se estabilizasse na beleza esperasse eu que as pessoas enfim vivessem para sempre na mais bela harmonia e todas as suas virtudes sobrepusessem definitivamente todas as suas falhas, todo o vício de errar É da necessidade de preencher o vácuo do que ainda não existiu com algo que possa sustentar a dor, manter a beleza ocupar a esperança que surgem as metáforas, esses garranchos disformes no papel nem sempre belos, às vezes terríveis mas cuja essência é apenas apostar na própria vida mesmo quando esse cavalo ainda não largou na raia Se consigo preencher o espaço com meus versos, sou poeta se não consigo, morro Mas morro tentando

Esqueçam o chato do Maradona e a famosa goleada de 7 x 1!!! Rivalidades futebolísticas à parte, o fato é que o mundo seria bem mais triste sem os argentinos e bem menos instigante sem os alemães. Qual leitor sobreviveria sem a riqueza legada pelos escritores Borges, Cortázar, Bioy, do lado dos hermanos, e em que universo hoje habitaria a humanidade sem Nietzsche, Schopenhauer, Einstein, Thomas Ma nn, Heidegger, Freud, Marx, Hoelderlin, Benjamin, Kant, Hegel, Schiller, Rilke e é claro, Goethe?? O incomparável Goethe? Ganhe quem ganhar na bola, nesta copa que até hoje foi a mais bonita e perfeita que já vi, o fato é que nós seremos eternamente devedores dessas nações. Mais de um mês com tantas bandeiras, línguas, tradições, cores. No balanço geral, não dá pra achar jamais que saímos perdendo alguma coisa quando o brasileiro soube receber tão bem os visitantes, desempenhando perfeitamente o papel do bom anfitrião e exercitando a essencial (e rara) oportunidade de receber o olhar do outro

Quero Copa!! Claro que sim,... gente na rua, de verde e amarelo, comemorando a vida, comemorando ser brasileiro, não importa sob qual governo. Já passamos por coisas muito piores e não perdemos a fé na vida e a capacidade de lidar com a dor. Como dizia o poeta : "É melhor ser alegre que ser triste" . Não importa também se o time vai ganhar ou perder, o que importa é que jogue com raça e dignidade, de cabeça erguida, e que vença o melhor.  Hospitais? Escolas? Infra-estrutura e logística? Sempre serão demandas justas e merecidas, e sempre estivemos entre os piores do mundo nesse quesito. No entanto, não vejo qualquer relação entre uma coisa e outra. A cobrança por melhorias econômicas e sociais deve persistir sempre, em qualquer contexto, e é uma luta que nunca acaba. Desvios ou corrupção que envolvam as obras para a copa ou olimpíadas podem e devem ser auditadas, fiscalizadas a qualquer tempo, e creio que haverá a ocasião oportuna para isso logo em breve, mas o que isso tem

Se eu tivesse nascido poeta censuraria as rimas improváveis e mais tudo nessa vida que nunca chora quando vê o destino, por mero capricho, rimar beleza com tristeza torpeza com delicadeza e felicidade com crueldade Se eu tivesse nascido poeta não passaria tantas noites aflitas e insones atrás da melhor palavra para representar um sonho,  uma idéia, um espanto algo que me permitisse me aproximar mais da essência da própria vida as palavras simplesmente me deixariam um dia em paz por saber que a vida não é lugar nem pessoa nem no final não tem nenhuma porcaria de essência e só se permite a aproximação quando bem quer Se eu pudesse ter nascido poeta remediaria todos os males imaginários do mundo aqueles que o mundo sempre pensa que sofre como gente grande mas no fim não há mundo,  porque  não há sofrimento do mundo nem sequer há gente grande o que existe mesmo são pessoas, indivíduos, essas singulares criaturas que sofrem, que choram e que riem cada um por si só

Sob as escadarias da Cidade Alta espreitam olhos acuados o momento em que um sol pontual se precipitará de vez no poente então sedentas criaturas aos poucos ganharão as ruas saindo de suas tocas invisíveis e desfilando no sereno sua fissura A visão  tremida dos passantes depurando em vão a amargura fumaça etérea, cachimbos vorazes cooptando as almas fugazes alimentando as promessas de cura Grunhidos simulam conversas aros de lata queimam no abismo o espírito embarca de boa o vapor entornando seus fluidos alma e corpo caminham insones sobre a  linha da vida divididos Kamikazes por mais um trago a substância inebriando os sentidos pela moeda que um dia foi corpo pela moeda que um dia já foi carro hoje apenas um espírito roto cuspido no chão como escarro Corpo moldado pela violência convulsando-se no limiar da noite para justificar-se a si mesmo sua existência onde termina a vida e aonde começa o açoite Incompreensão e despreparo do mundo-ao-redor n

A filosofia sempre buscou a verdade mas o que eu pretendia mesmo era apenas a sombra suave das meias mentiras pois da poesia é que nasce a vida Enchendo os olhos de esperança é que se acorda despindo do sonho as vaidades vãs trocando a certeza da felicidade artificial pela pulsação incontida das manhãs Qual a força que o faria prosseguir? quem o tornaria novamente senhor de si mesmo depois de tanto tempo ouvindo as vozes depois de tanto tempo abandonado                            aos seus próprios elementos? Passeava novamente os dedos insones pelas páginas marcadas da estante mas não via consolo nesse momento as companhias de outro tempo evanesceram deixando um fino rastro de pólvora que alguém ainda não acendeu no seu encalço Atendia o telefone, mas o portal havia se fechado há pouco e a voz perdida para sempre do outro lado sequer pareceu ter existido enquanto uma nuvem de incertezas caía lentamente tornando obtusa sua razão mais uma vez

Meia-noite encobrindo a neblina densa e fria, e Sylvester lambe as patas, afiando suas garras no tapete da sala. Atrás dele, o sofá de couro cinza puído, embaixo do relógio de parede em estilo gótico que soava a última das doze badaladas ecoando pelo salão principal. Quadros dos antigos moradores da casa adornavam a parede lateral que se estendia pelo corredor de teto amarelado com infiltrações úmidas de musgo verde nas quinas. Desde que momentos antes passara a carruagem pela rua de pedras molhadas de sereno, o silêncio abraçou a imensa casa colonial de dezoito quartos, calçada com assoalho de madeira e sustentada por vigas mestras de seis metros de altura. Outrora aquela casa vivia repleta de crianças, convidados, bebidas exóticas e banquetes variados em razão das recepções acontecidas no salão oval. Agora, uma vez extintas as músicas dos salões, ouvia-se apenas uma coruja do mato piando ao longe, sapos roucos no pântano ao fundo do quintal e o suspiro do vento gelado do mês de j

A vida tropeçou em mim quando a conheci. Minhas noites perdidas, especulando por ócio ou ofício os destinos inglórios do mundo Minha vida tão dividida afastando-me saudavelmente  de mim mesmo por um tempo finalmente ganhava um sentido inteiro ao seu lado quando sua leveza e sua vontade de viver me invadiam no final de cada tarde pela  felicidade incontida de contemplar esse filhotinho de pássaro recém-saído do ninho, a esticar suas asas ainda desajeitadas sobre minha história Ela veio assim, meio sem aviso para perturbar definitivamente a ordem pré-estabelecida das coisas _ordem errada, é claro, e infeliz_ que eu estabelecera com as coisas e veio plantando em mim o germe da rebeldia dentro daquilo  que eu ainda chamava dia. Criatura da noite, eu percebi então que ainda não conhecia o dia. E como todo Ogro, habitante das cavernas, demorado em seus sentimentos apenas aceitei que a amava quando um dia a vi chorando. Essa criatura sensual e louca que chegou virando t

A perfeição de Schopenhauer. Talento, caráter e coragem. Como seria possível imaginar Nietzsche ou Freud sem ele? O velho alemão que tomou o trágico de Shakespeare, a clareza argumentativa de Kant e todo o lirismo do velho Goethe, seu adorado mestre, para tornar possível a melhor compreensão da vida na contemporaneidade.

"O filósofo e o cavalo são os mais orgulhosos animais que vivem sob o sol" (Nietzsche). Bom, como ainda não sou completo na arte de me tornar cavalo, então tenho que tentar ser menos orgulhoso.

Acordar pela manhã e perceber naquele dia incomum, que nasceu das sombras o momento exato no tempo em que a realidade foi parida precocemente do sonho, engendrando no seu ato de dar à luz uma criança dura e fria... Acordando consigo toda dor,  todo pranto e todo tipo de frustração infligindo ao corpo o corte  como uma faca a rasgar-lhe o flanco sangrando assim os elementos mágicos que habitam o mundo dos sonhos e criando a percepção de que viver  é nada mais do que simples contradição Porque o tecido do que é vivo não é contínuo e fluido mas permeado de rupturas, um tecido grosso composto de cicatrizes toscas que se sobrepõem Acolher essa criança selvagem no seu colo sem que tenha sido preparado constatar que obteve do sonho apenas um balde de água fria em pleno rosto justamente na hora em que esperava nada menor que um beijo naquele exato momento em que o sonho prometera desvelar  sua essência e Maya, convencida, tiraria os véus depois de muitas promess

(reeditado) para Manoel de Barros De tudo o que se vê no mundo a metade existe somente na nossa cabeça                                       os olhos é que mundeiam para enxergar Isso, porque ainda nem falei de Heidegger para quem, o que existe mesmo são os humanos O restante das coisas, bichos e plantas ainda que se esforcem , nunca conseguirão pois possuem unicamente sua essência podem ser, mas estão condenados a nunca existir Esta minhoca que agora cava sob meus pés redondeando num girobolante escarafunchar do barro aqui neste terreiro de chão batido parece não concordar muito com o Filósofo assim como estas formigas que, em organizada carreira, carregam apressadamente suas folhas nas costas e seus grãos de  açúcar furtados no pote da cozinha ciência de chuva que se aproxima Acho que não preciso dizer a elas que Heidegger não estava certo

Estilingue em punho, mira um tanto difusa. Já naquela idade, os olhos não iam bem no foco do seu destino. Alguém já suspeitara, em casa, mas os óculos estavam sendo adiados ainda um tempinho para o bem do menino. Estilingadas de mamona pontuda, um saco delas, bem verdes. Pedra, não podia. Braços doendo, pescoço doendo, olhando pra cima e desafiando a força da claridade solar há horas, mas sem acertar nenhuma, até que súbito aquele um pássaro no meio de cem outros recebe a bomba no peito, desafina o corpo para os lados e vem sobressaltando asas até bater o chão, num baque surdo. Andorinha do mar, aquelas grandes, de canto enigmático e gutural.   Surpresa! Nunca tinha acertado nenhuma, nesses anos todos de miras perdidas e muito caroço de mamona arrancado nos arbustos sofridos da rua. O júbilo de caçador bem-sucedido passara mais rápido do que um raio, e o choque foi maior do que a suposta glória. Acontece que o pássaro não morria como nos filmes. Aquele bicho ficava se debatendo,

Andando em linha reta, calçadão de pedras semi-retorcidas forçadas toda vida na moldura do preto-e-branco nesses desenhos desestéticos que sempre têm mais cascas do que recheio Seguem prédios à minha esquerda Segue praia à minha direita As pessoas, o que  as pessoas olham? olham sempre à esquerda entortam pescoços, viram-se para os prédios dezenas de metros acima até ficarem tontas O que eu vejo? Eu apenas vejo o mar Essas águas espumantes como um grande sal de frutas verde jade numa jarra em movimento que nunca se acaba melhorado em sua beleza quando o sol da tarde vem para a última nadada antes de se ir O que as pessoas vêem? olham os prédios, cada vez mais altos cada vez mais imponentes suas sombras caras sobre a areia cada vez mais caras cada vez menos areia Segue a praia calma e barulhenta ao meu lado, mexendo e espalhando espuma branca sobre meus pés um barquinho singrando ao longe uma luzinha tremeluzindo ao longe crianças de cabelos s

Do teto do mundo aos seus vales mais profundos das cordilheiras dos Andes aos desertos da Namíbia nadando com os tubarões ou no lombo de camelos voando com os condores ou correndo com os leopardos Em muitos caminhos minha alma esteve em todas as vidas que vivi, cada uma a seu tempo fui criança, fui senhor e fui mulher fui escravo, senti frio e senti dor para provar o que a vida tem de esperança e saber aonde nasce o amor Tudo vi, tudo vivi, e em algum lugar em mim ficaram gravadas todas essas sensações por isso hoje quando te vejo à minha frente olho também através de ti, e tudo agora se desvela, você aqui, neste lugar como se o mundo não nascesse agora e tudo que existe lá fora fosse apenas um retorno infinito de todas as coisas à sua melhor concepção

Atrovoam presságios da guerra. Generais e bombas a postos. Pedaços de gente voando pelos ares. Crianças, velhos, mulheres... Ataca-se o homem, mata-se sua família, Infertilizam suas terras para que não mais produza A humanidade é o que resta sob os escombros. E mesmo assim, contra tudo Sempre haverá esperança Porque o homem é um animal que sonha Havendo por cálculo ou acidente a exacerbação incontida de todos os instintos de morte, de vida, de gozo E sabendo que ser homem significa, simultaneamente, ser portador de uma tragédia e uma boa-nova Haverá sempre aqueles que saberão rir de si mesmos e superando o que há de ingênuo e perigoso na simples  natureza animal, persistirão na crença necessária de que o homem deve ser algo além E que mesmo que não se possa defini-lo ou sequer tocá-lo com palavras, a potencialização dos seus verdadeiros dons sempre será uma missão a nortear as nossas melhores expectativas sobre o mundo Quando a opressão ao indiví

Thorvaldsen saía mais uma vez ao mar. Não era chegada ainda a época certa, mas o inverno teimava em não ceder espaço para a tímida primavera do hemisfério norte. A nevasca cobrira as estradas  de grossas camadas de neve e o frio excessivo deste último ano pressionava o líder do clã a tomar logo sua decisão, antes que fosse tarde demais. Os estoques de carne, óleo e víveres tinham praticamente se esgotado, e a colheita no último outono fora a pior dos últimos cinco anos. As ovelhas  alimentadas com as últimas resmas de feno davam o leite minguado que ainda garantiria por alguns dias o sustento das crianças, mas se nada fosse feito logo, ele sabia que em breve todos morreriam. Convocou os outros chefes da península. Knut, o pequeno, Olsen filho de Olmyr, Balder Vermelho e o grande Khors, o Formidável, para uma rápida reunião, e em menos de duas horas chegaram ao veredito: partiriam em uma semana, no raiar do dia. Iniciaram logo os preparativos,  com provisões, lanças, escudos, ma

Dia de sábado na cidade. rachando fora do barulho para o campinho de futebol soçaite mais próximo. oba!! campo deserto! pai e filho se arvoram no gramado ralo. filho aí pelos seus cinco anos. pai mais trinta na escala da vida. dia de sol e plenitude. felicidade jogar bola com meu filho. brincadeira de dupla, com chutes a gol e rebatidas. brincadeira de dribles, com os bofes (meus) pra fora depois de umas corridas. tudo vale pela causa. Depois de meia hora, surgem "rivais" no gramado. pai e filho também.  filho aí pelos nove ou dez. pai, mais trinta e cinco na escala da vida. cumprimentos introspectivos entre as duas duplas. eles ocupam o lado contrário do campo, na outra trave. o menino é sempre meio barulhento, quer chamar a atenção. observo entre intervalos, sem grande preocupação, a não ser o sentimento de uma certa privacidade quebrada . aquela privacidade que todo pai gostaria de ter, quando está dedicando uma parte valiosa do seu tempo e energia, e cisma em  achar que

(texto reeditado) Lembro-me, nostálgico, do conceito de futuro exposto por  Fritz Lang, no filme cult "Metrópolis", realizado há quase cem anos... A coisa toda ficou bem pior do que o gênio alemão poderia supor. A sensação claustrofóbica e a vertigem  de estar de pé em um planeta que parece girar cada vez mais rápido, num universo em contínua expansão, a sociedade pós-industrial  criando e destruindo referenciais com tamanha facilidade e volume que torna impossível a qualquer mortal assimilar a quantidade e a qualidade de informações julgadas necessárias para a sua vida. Situação de perda, que gera um certo descontentamento ou frustração diretamente proporcional à escala em que as próprias notícias, a tecnologia ou o conhecimento são produzidos. Ou seja, quanto mais informação, maior a tendência a uma relativa perda do referencial, e maior a sensação individual (em alguns casos coletiva, quando atinge determinados grupos) de perda, de incompletude, de infelicidade,